Juan pregunta

Subtítulos... o algo

La otra tarde nos fuimos a comprar discos. Yo ya llevaba los que me podía permitir pero me había encaprichado de "Submarine", un precioso EP de Alex Turner. Así que desplegué todas mis habilidades de manipulación con Mercedes. ¡No te compres ese disco, solo tiene una canción buena! ¡Ese es todavía peor, a la segunda escucha le coges manía! ¿De verdad que quieres tener ese disco? Pero si no es nada cool. No la convencí pero accedió a comprarse el "Submarine" a cambio de que dejara de darle el follón.


El vinilo iba con un código para descargarse las canciones en mp3. Pero al acceder a la página indicada, no había dónde meter el código dichoso. Opté por lo cutre. Busqué el archivo y me lo bajé. Al fin y al cabo habíamos pagado para poder hacerlo, ¿importa la página desde dónde se haga? 


"Submarine" es la banda sonora de una peli del mismo título. Y ya que estaba, me puse a verla en streaming. Pero, horror, los subtítulos los había hecho el Google Translator. Había que leer cosas como: Usted podría desaparecer la imagen hacia abajo y recoger las cosas de nuevo por la tarde o ¿Puedes decirle a tu madre para darse prisa? incluso Las horas que pasamos en esa habitación, escuchar a los planes de los registros de la eclosión... No aguanté ni cinco minutos.

Mi abuela y el queso rallado

Mi abuela era de las que partía, repartía y se quedaba con la peor parte. A mí esto me producía sentimientos encontrados. Por un lado, admiraba su capacidad de, digamos, sacrificio. Por otro, me daba rabia que nunca se concediera la mejor parte. Porque merecerla, la merecía y uno debe aprender a respetarse. 


Después del incidente del queso rallado del otro día, he estado pensando en mi abuela. ¿Lo que hacía era un gesto consciente? ¿Se trata de una actitud que va surgiendo conforme se alimenta a los hijos? ¿Me estaré convirtiendo en mi abuela?


La semana pasada se quedó a comer en casa una amiga de Juan. Tal y como se acordó en el congreso celebrado en un parque a principios de septiembre, bajo el nombre de "Nosotr@s comemos, nosotr@s decidimos", tuve que hacer macarrones. Ni que decir tiene que el contracongreso celebrado en una cafetería, "Yo cocino, yo decido", fue ignorado completamente. La receta está estandarizada: macarrones, tomate frito, atún, huevo duro y queso rallado. No se aceptan innovaciones.


Los macarrones me salieron bien pero como Mercadona sigue implacable en su política de barrer de sus estantes todas las marcas que no sean la propia, tuve que comprar un queso rallado distinto al Cuatro quesos -especial gratinado- de El Caserío. Amigos, amigas, no hagáis nunca nada parecido. Es un consejo de todo corazón.


El nuevo queso rallado resultó un desastre y en vez de fundirse apetitosamente, se tostó hasta transformarse en palos negros y requemados. En cuanto lo vi, saqué la bandeja del horno y puse en un plato todo lo quemado. A la invitada y a mis hijos les puse lo mejor. Lo segundo mejor lo reservé para Mercedes y, sin saber cómo ni por qué, me comí lo quemado. De ahí lo que acordarme de mi abuela.

Bigotes

Errol Flynn, actor y espadachín.

Franz Zappa, genio.

Hulk Hogan, luchador ingenuo.

Shaft, detective privado de exquisito gusto musical.

(¿A qué estáis esperando para darle al play? Can you dig it?)

Bigote Arrocet, telefonista.

Mario, fontanero digital.

Zapatos justicieros

El sábado por la noche, Mercedes y yo dimos por terminada una semana especialmente intensa. Para celebrarlo, nos vimos los dos primeros capítulos de la segunda temporada de "A dos metros bajo tierra". Me atrevo a decir que se trata de una serie algo sobrevalorada. 


Después, nos fuimos a la cama y yo me puse a leer. Mercedes me dijo que no entendía cómo me podía poner a leer con lo tarde que era. Entonces, para chincharla, leí en voz alta: 


En el socialismo francés de la primera mitad del siglo XIX coexistían diversas actitudes ante el sufragio. Algunos destacaban la necesidad de extenderlo y servirse de él. Tal es el caso...(*)


Me arrancó el libro y me lo tiró a la cabeza. Le iba a decir que si le daba rabia que yo tuviera inquietudes y ella no, que no la cargara con el libro pero como esa misma mañana Darío me había tirado uno de sus zapatos a la cara y no quería que me arrojaran más cosas, me callé, me di la vuelta y me dormí.


Antes de conciliar el sueño, le di vueltas a lo del zapato. Pensé en otros zapatos lanzados contra Bush hijo, contra ministros turcos, indios, etcétera. El gesto de Darío fue impulsivo, digamos que más genético que cultural. Los zapatos voladores nos hablan de una base común a toda la humanidad. Serán muchas cosas las que nos separan, pero siempre estamos dispuestos a lanzarle un zapato a quien nos toque mucho la moral.


PD: El sábado participe en una mesa redonda sobre el 15M dentro de la escuela sindical de las amigas del STERM-La Intersindical. Mercedes siguió con su serie de fotos: Mi novio es un tarado al que le gusta sentarse sin que se lo digan y como si fuera a hablar de algo importante.

(*) "Poder político y participación popular", Eugenio del Río. (Talasa: 2003)

Juan pregunta

Los patios infantiles no son corrales de animales (II)

E hicimos la concentración. Mi valoración es muy positiva. Algunas madres han dicho que éramos pocos pero hemos multiplicado por diez la cantidad de gente activa en el cole, y esto es importantísimo. Algunas fotos:

La Opinión de Murcia  se ha hecho eco de nuestra nota de prensa, lo cual, tal y como está el patio (nunca peor dicho), es de agradecer. Ahí va el enlace:


http://www.laopiniondemurcia.es/murcia/2011/09/21/ampa-centro-pedro-perez-abadia-denuncia-grave-situacion-patio-infantil/351851.html


La Verdad, el periódico al que no quise citar ayer, ha sacado una minireseña, bajo el sorprendente titular "Con buenos deseos desde el Tíbet". Periodismo vanguardista. El enlace:


http://www.laverdad.es/murcia/v/20110922/murcia/buenos-deseos-desde-tibet-20110922.html


Por el cole se ha pasado una fotógrafa de La Opinión, dos teles (7RM y PopularTV) y nos ha llamada Onda Regional.


Acabamos de empezar y seguiremos hasta que el patio esté arreglado. Dicho queda.


PD: Si alguien se lo está preguntando, sí, me he pixelado la calva.